Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.
J. Luis Borges.
El recuerdo de esta cita, tras leer hoy el blog, me ha sugerido la historia de un momento:
Una pareja baila, a la tarde, susurrándose versos de una conocida melodía de Mario Clavel.
Somos un sueño imposible que busca la noche - le asegura ella, acomodándose al ritmo de sus pies.
Nada más que eso somos, nada más - cantarruea él, mientras archiva en su memoria la dulce sensación de retener el presente abrazado a una caricia.
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Pido disculpas a los amantes del bolero por no escribir correctamente el apellido del cantautor argentino Mario Clavell. Quizás mi memoria musical asocia más esta canción a la versión de mi paisano Raphael.
ResponderEliminarEs un relato tan bello el que has escrito, amiga Faustina, que el nombre del autor de la canción puede y debe pasar a un lugar atrasado, porque el amor, que los humanos confundimos con la vida, está bailando en todas tus palabras y frases. Magnífico. He disfrutado.
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